Damasco

Fran se marcha a Damasco. Con una beca. A una ciudad de nombre bello, que yo imagino de color amarillo, y llena de olores. Se va de Berlín y yo siento que haciéndolo se corta ese cordón umbilical que todavía me une a la ciudad del muro, y de repente me atacan todos los fantasmas y vuelvo a sentir esa angustia agarrada al estómago, como si fuera yo la que volviera a huir de ahí.

Y le imagino nervioso.
Inquieto.
Lleno de planes y mariposas.

En su huida precipitada, Fran recogerá el millón de libros que ha ido acumulando durante estos tres años, todos los papeles, todos las citas copiadas con su letra redonda y esperpéntica. No tendrá tiempo de visitar todos los lugares que le hicieron feliz, todas las esquinas cruzadas a pie o en bicicleta, todos los restaurantes de comida barata. Se llevará, en la maleta, su colección de recuerdos etiquetados y organizados y no mirara atrás. Volverá a Madrid, a deshacerse de esos tres años de árboles amarillos, películas sobre la cama, mercados turcos, cervezas Berliner, kebaps, exposiciones, mercadillos domingueros, visitas. Y con la maleta vacía volará hacia un lugar nuevo, una cultura nueva. Sumará un idioma más a su larga lista y paseará por los mercados y bazares, preguntará a los tenderos, se mezclará con la gente y en su rutina estará feliz y tranquilo. Aprenderá, observará, absorberá, y volverá de vez en cuando a compartir abrazos y visiones en visitas efímeras que compartirán la alegría del rencuentro y la tristeza de una nueva despedida.

Damasco, ciudad de nombre bello que mi ignorancia sitúa sólo en un lugar poco preciso de Oriente Medio. Lo busco en google. No tiene mar y pienso, que como yo, Fran no es una persona de mar, sino de ciudad, así que no importa.

Será feliz de todas las formas posibles. Seguirá creciendo. Seguirá lejos de lo convencional y lo seguro. Lejos de Madrid.
Y yo, tendré un lugar que visitar el próximo verano...