el viento en la cara

No subía las cuestas, casi siempre la cadena daba tirones y a veces los pedales se escapaban de los pies. Una de las ruedas se me pinchó una vez y yo, que perdí la llave del candado, la dejé desinflada y aparcada frente a la casa de Fran durante un mes y me quedé sin compañera. Con lo que me gustaba cerrar los ojos cuando bajaba la cuesta de Warschauer Strasse y sentir el viento en la cara, recordándome con nostalgia lo maravilloso que era estar ahí, en ese momento. El viento frío, cortando, acariciando, helando mis manos y esa sensación de realidad, de estar viva, de que todo lo demás no importaba montada sobre esa bicicleta, con el viento en la cara y la ciudad a mis pies.

Era gris. Era vieja. Era complicada y gruñona y siempre le daba por fastidiar en los peores momentos. Era odiosa. Sin embargo no se por qué, yo me hice con ella y ella conmigo.

Prometí arreglarla si volvía. Pero no volví...

No volví y ahora mi bicicleta languidece aparcada frente al número 1 de Lubbener Strasse. Lo pienso y es entonces cuando me hieren las promesas incumplidas, las personas que deje abandonadas, los sueños en los que tiré la toalla.

Y me pongo triste.

Ahora en mi cuarto tengo otra bicicleta. Tampoco sube las cuestas pero es rosa monísima

y tiene timbre
y cesta

y luz

y también es vieja, pero está arreglada.

Esta sí.

Montada sobre ella Madrid parece menos monstruo y no me devora. No cierro los ojos (Madrid no es Berlín y aquí más que cerrarlos hay que abrirlos mucho no vaya a ser que tengamos un disgusto) pero hoy bajando por la calle del Olivo a mil kilómetros por hora volvió el viento frío en la cara y esa sensación del aquí y del ahora, del instante de felicidad que dura nada pero llena todo. Se me abrieron los pulmones (para respirar el aire contaminado de este Madrid sin lluvia) y las comisuras de la boca.

Con el viento en la cara, pensé, siento, las nostalgias no me duelen...
y se acaba la bajada
y no importan las traiciones

sigo pedaleando...