Morir de FELICIDAD

Parece que por el momento se acabaron las visitas. Durante un mes México, mi pelo largo, la guitarra y los 23 han vuelto a mi vida. Han invadido Madrid de recuerdos, nostalgias y risas. Muchas. Tantas, que ahora los silencios me parecen ensordecedores.

Primero fue Philippa y volvieron las conversaciones sombre hombres imposibles.
Luego Pepín, que trajo la música, el acento y el recuerdo de aquellos que quedaron al otro lado del charco.
Por último Jean y Joaquín.

Con ellos dos nos hemos escapado de la rutina este fin de semana de mil días, mil horas y mil risas. Pero el domingo, ya de noche, cuando Jean se despedía en el aeropuerto y Joaquín, con su sempiterna camisa a cuadros, marchaba rumbo a Villalba, el Multipla se quedaba vacío y nosotras calladas. Pensando en las personas que te hacen feliz, en los caramelos que sólo pueden saborearse de vez en cuando. En los amigos que llenan fotos, que sonríen a la cámara y se quedan así. Eternamente jóvenes. Eternamente bellos. Eternos.

(en fotos que se harán viejas)

Pero como siempre me ocurre cuando un momento dulce llega a su fin, la boca que se empachó de carcajadas se llena de pronto de un regustillo amargo. Y lo que me queda es la sensación de que acabo de archivar un recuerdo feliz, de que acabo de hacerme más vieja.

Pero luego vuelvo a mirar las fotos, las sonrisas y pienso que si ser feliz nos hace viejos, quiero envejecer muy rápido...

...y morir de felicidad.